Vaig cap a tu amor de rostre obscur de varonil apostura, vaig cap a tu com qui va al mar com qui cerca l'arc de Sant Martí en el cristall més brillant. Vaig cap a tu recordant la boca de Paco, sense oblidar la sensibilitat de Robert, la sorpresa e l'amor en Josep o l'aigua profunda dels ulls de Gabi. Vaig cap a tu a poc a poc, donant-te temps, per aprendre'm, per olorar-me, i escoltar les meves passes, abans de veure'm. Perquè el Paradís serà la meva boca i els camins d'estrelles el meu cos i la brisa el meu adéu, perquè res serà com abans i perquè tot recordarà a ell, a ells; per això, i només per això, vaig cap a tu, AMOR. (a l'espera, desembre de 1980)
|
...Si no fos pels teus ulls que tenen color de lluna... Jo podria despertar sense esperar res, tranquil.lament, com qui acaricia la galta d'un nen. Aniria pel carrer mirant allò que es veu, immòbil contra el cristall del món. ...Si no fos pels teus ulls que tenen color de gat... Podria conèixer els homes i no deixar rastre del meu pas candent, tumultuós, obscur. Podria viure com qualsevol, lentament, desesperançada, i morir com qualsevol, sola. ...Si no fos pels teus ulls que tenen color de pluja... Seria alegre, i la meva llibertat cantaria feliç amb la melodia més romàntica del temps. Si no fos pels teus ulls, color de lluna, color de gat, color de pluja... (A Paco , desembre 1980)
|
Tinc necessitat de tu tinc fam de la teva boca calent set del teu cabell esbullat somni del teu cos imponent tinc fam de tu del teu somriure d'aquesta forma de posseir-me apassionada, orgullosa, egoista, forta i tendra, senzilla. Perquè necessito tot això ara vaig per casa meva pel carrer, per la gent, assedegada, afamada, absent. Absent de tu, de la teva boca, del teu cabell, del teu cos. Sí, et cerco desesperançada, desesperada de sobreviure afamada, assedegada, absent. De la teva absència, absent. Fins que el dissabte saciï la meva set i la meva fam i faci un pas endavant cap a la felicitat. (A Paco , gener 1981) |
És curiós com el miracle es reprodueix encara que amb dos anys de retard. I massa experiència per davant. És curiós com el sentiment volcànic és ja tendre i pragmàtic. I molt més melangiós. Sí que és curiós. A més, ha nascut dels gelos, ja no de la soledat i les pors. Amb plors. És curiós. En tres jocs de cartes, provant molts comodins, per fi ha sortit l'as. I ara s'ha d'espolsar el meu vell cor i posar-lo al sol, no a secar, sinó a prendre color. És curiós que una ànima com la meva es tenyeixi altra vegada de sentiment. El destí. És curiós. Molt curiós. (A Alfonso, juliol de 1981) |
Punt i ratlla.- Espai blanc. Parèntesi (no, parèntesi no!...huracà!!!) Huracà sense parèntesi, perquè en el centre de la trompa no hi ha temps, ni espai, ni dimensió. Jo sóc jo. Ell és ell. No, jo sóc ell. Ell és jo? Merda. Tornem a l'origen, interlocutor fantasmal . Tornem a l'origen, Robert. I ara l'origen no ets tu. Final i origen, Marcos. Tot pot ser final i origen alhora. Jo sóc final i origen, mort i vida. Tu ets final, Marcos és l'origen. No, tu vas ser l'origen, ell ha de . Ha de ser final. Una història sense final? La meva !!! Disposada sempre al sentiment. Sempre vençuda al record. Dos anys. Parèntesi. Avui, any de gràcia, nit de cap d'any.Huracà. Avui, parèntesi al passat? Avui , parèntesi a la tristesa? Abans i després, sempre, la Literatura. Dins, fora, enmig, dalt, baix, darrera, davant, sempre, viure, viure, viure!!! Viure intensament com els herois de les novel.les. Abans del parèntesi, grisor. Dins del parèntesi, color màgic. Quin color és el del Marcos? Només un, BLAU, blau immens de cel i de mar només de mar i de cel fosc, clar, nit i dia, blau de Marcos. Elegància mental, intel.ligència, sensibilitat. Ulls blaus, mans blaves, mans acollidores i suaus. Tot abans mentida, mentida interna i externa. Color gris. Sembla desaparegut el color vermell ! ? ! ? ! ? ! ? I el blanc? Mai ha existit. Sí, abans la meva existència. No sé si tot continua essent mentida. Però si de cas, ara són els altres els que m'enganyen. I resulta una mentida dolça. Abans era una mentida conscient, inventada per mi, cap a mi, cap als demés. Enganyar tothom. Autoenganyar-me jo. I així tot com una capsa màgica. Prou! Parèntesi no definitiu: MARCOS. Com el tros de cel que es veu des de dins del pou. Cel petit, no, no, no, IMMENS. Immens, clar, transparent, no definitiu. MARCOS contra tothom. Heroi de novel.la cerca heroïna perduda. Vacil.lem amb l'heroïna droguem-nos amb la seva impotència i el seu desig. MARCOS contra Robert. Vençut, oblidat, temut i odiat. Qui contra qui? Jo contra Robert. No és Robert, és el fantasma de l'únic amor que pot existir. Un amor de Déus. Marcos, mortal, se'n duu la deessa. Ha vençut Júpiter? No, ha vençut la sorpresa. Ja perduda, la pobre sorpresa. SORPRESA!!! Torno a retrobar el rastre, possible rastre fals, però olorós encara, de certa idea atrofiada, decapitada. Per mi, pervertida. El rastre em mena darrera seu: _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ M A R C O S Ràpid, de pressa, huracà. Sense temor? No, sempre amb ell: és l''únic aliat del futur. Bé, el cas és que torno a estar enamorada i ell es diu MARCOS. Punt. (A Marcos , amb el gust de ser el segon, gener 1982)
|
El punt va resultar ser final. I un David Bowie català va treure el cap pel forat I va dir "sóc l'home transparent, acull-me". Sobre la seva moto, enroscada al seu cos, el cor va volar, i es va airejar tant, que es va tornar a enamorar. Tardes esteses sota els llençols, silencis prenyats de malaveranys, un ull de cada color, David Bowie català, i una malaltia precoç, per allunyar-nos tots dos. L'home transparent es va tornar opac. De nassos contra la dura realitat. (Al Ricard , amb l'honor de ser el tercer, primavera del 82) |
Vestit dels meus petons et vull. Perquè si els petons són buits i la buidor és la teva absència, vull que sàpigues que et sento trist, trist pel teu destí, lluny del meu destí, i que els meus llavis ploren perquè cerquen els teus, dolços.
Vestit de la meva pluja et vull. Perquè si la pluja és tristesa i la tristesa és la teva absència, vull que sàpigues que et sento absent, absent del meu amor, del meu cos, i que la meva tendresa plora perquè no troba la teva, dolça.
Vestit de les meves llàgrimes et vull. Perquè si les llàgrimes són desconsol i el desconsol és la teva absència, vull que sàpigues que et sento ofegat, ofegat en la distància, en l'horitzó, i que els meus passos ploren perquè no troben el teu camí, dolç.
Vestit dels meus petons, de la meva pluja, i de les meves llàgrimes, sentiràs que aquí, amagat, adormit, amorosit, hi ha un cor que t'espera dolçament.... A Salvador, durant la mili (1983-1984) |
Gràcies pel teu somriure quan em llevo, i pel got de taronjada; Gràcies per la teva mà amiga, mirall estimat de la meva; Gràcies per ser la meva ombra, malgrat els constants retrets; Gràcies per enfonsar-te i redreçar-te tot sol, i per estar sol a la cuina; Gràcies per escoltar les meves queixes, confessor de dies boirosos; Gràcies per alegrar-te amb la meva alegria, deixa'm alegrar-te la teva, sempre; Gràcies per estar amatent a les meves angoixes, no et canvio per cap mocador; Gràcies per comprendre la meva inapetència, i controlar el teu desig; Gràcies per tantes carícies, records eternitzats; per fregar la meva pell, de nits; Gràcies per no perdre mai l'esperança, malgrat esperar, sempre junts; Gràcies per calmar la meva disbauxa, malgrat intenti dur-la lluny. Perquè, de veritat, sense tu, no sé què faria. (A Salvador , campanes de boda, Nadal de 1985) |
Hi ha vegades que... et besaria els llavis poc a poc, dolçament. Com una fulla, em deixaria dur per l'oratge del teu alè i volaria per acabar relliscant sobre la teva superfície. Hi ha vegades que... m'imagino estar amb tu ajaguts sobre la sorra, plujosa, de la platja, fent de la solitud el nostre recer... i et ressegueixo la pell amb la punta dels dits i tot el mar és amor i tot l'amor ets tu. Hi ha vegades que... et mossegaria com a una fruita madura i faria esclatar tot el teu sabor, tota la teva dolçor, dins la meva boca. Hi ha vegades que... t'abraçaria i t'ompliria dels milers de perfums misteriosos de la llum del sol en primavera. Hi ha vegades que... ÉS TAN DIVERTIT JUGAR!!!... (A Xavier, sense cognom, 1987) |
M'agradaria estimar-te menys i passar els dies , sense el neguit de no saber quan et veuré i passar les nits sense cap neguit, un altre cop, sola. M'agradaria no estimar-te tant i viure sense problemes i treballar sense pensar en tu i dormir sense somiar en tu, cada cop. M'agradaria no estimar-te gens í mantenir l'esperança d'enamorar-me altre cop com la primera vegada. M'agradaria no haver estimat mai per aprendre a fer-ho ara per primer i darrer cop, únicament al teu costat, sols. M'agradara que ningú mai t'hagués estimat així, com ho faig jo, perquè cada dia seria una sorpresa i la vida se't faria neguit, i esperança. Però el cas és que t'estimo i sóc fastigosament, desesperadament , feliç. A Jesús, 30 d'octubre de 1987 |
Des dels llavis amb què et beso, des dels dits amb què t'agafo, des dels ulls amb què t'acaricio, des del fons del meu desig, un corrent de vida et busca, un torrent de força et lliga. I els teus llavis, plens d'electricitat, em responen que sí, que és possible. Que l'amor no és un llarg adéu que mai s'acaba. Que estar junts no és un joc, que amb els petons no es juga. I estar amb tu és abandonar-se, abandonar-se a una suau marea que no para de créixer i créixer. Assedegada de tu, enfebrada per tu, vull beure'm els teus llavis i recuperar , un a un, els mots. Aquells mots que parlen del cor, de la incògnita. I, així, quan els teus llavis marxen dels meus llavis, em trobo besant l'aire, el silenci, l'absència. I els teus llavis em deixen sola, irremeiablement, indefugiblement, sola. Perquè els teus llavis, plens d'electricitat, sempre diuen que sí, que és possible. I el telèfon no els substitueix, i el record tampoc. Perquè tot tu ets un petó. Dolç. Encisador. Arrassador. Un petó com una tempesta, però també com el plugim entre els raigs de sol. Electricitat i tendresa. I se'm fa un nus a l'estómac i el cor se m'encongeix i tota jo em fonc, com un tros de gel, ràpidament. Desapareixo. Llavors, com si no hagués passat res, una mirada, un somriure, em torna a crear del no-res. Perquè des dels llavis amb què em beses, des dels dits amb què em prems , des dels ulls amb què em despulles, des del fons del teu desig, un corrent de vida m'atrapa, un torrent de força m'empresona. I els meus llavis, vençuts pel xoc elèctric, et responen que sí, que és possible. Amb tu, sempre. (A Jesús, estiu del 1987) |
Se m'està morint una il.lusió. Requiescant in pace. Amén. Flors per la seva tomba. Roses de color xampany? Sí, potser sí. Com el seu cotxe. Se m'està morint una il.lusió. Un bon dia de juliol va perdre el color, s'asfixiava. La vaig dur al millor metge: l'absència, la distància, el parèntesi. Noves il.lusions d'agost, flors d'un dia, xorrades rera xorrades. I al setembre recuperà el color i es tornà d'un vermell rabiós, però també d'un verd dolç. I a primers d'octubre va tornar a perdre color i ja no he sabut què fer. Només sé -sempre en sabré?- suportar el dolor, amb la resignació d'un bon cristià. Què més puc intentar? Se m'està morint una il.lusió i ja he fet tot el que es podia fer. Només resta un bon enterrament, un bon acomiadament. En seré capaç? Mai ho he sigut en deu anys. Flors per a la seva tomba, roses de color xampany. Adéu, il.lusió. Descansa en pau. (A Josep, estiu 89-primavera 92, les roses, ben podrides ja) |
Juguem a un vell joc del qual no en sé les regles: tu t'amagues pels racons i jo miro les estrelles, miolant, en zel constant, esperant i desitjant veure els teus ulls menuts passejant pels meus encants. Tu ets el ratolí.Jo el gat que mai no et pot caçar. Apareixes, desapareixes, promets, negues, t'escapoleixes. Jo sóc una innocent: no trobo cap trampa adient. Viatges per mi com un llamp, brillant només un instant. Quan decidiràs parar? No tinc pas ungles esmolades, i no menjo mai ratolins, de veritat que sóc vegetariana... ho veus? qui t'ho havia de dir? Gat i ratolí fan mala parella, però tot i agafats de la maneta poden ser molt bons companys, res de matrimonis estranys! I l'amor' ...Ai, l'amor!... Aquest queda pels humans que duen el seu cor a les mans, fins que el perden pel forat d'un ratolí ben tocat i posat. (A Josep, quan encara me'l creia, octubre 89) |
Plegues abans de començar. Si la feina no està feta, com pots saber-ne el resultat? L'amor és difícil de trobar: quan el vols, no el tens, quan el tens, et vol matar. Plegues abans de començar. Aixío és fàcil no patir, així res se't pot trencar. No serà que no saps estimar? No t'amaguis en la covardia. La vida s'escola de mica en mica, el cor s'arruga, es podreix. I un dia, ja no sents res. Plegues abans de començar. Fas mal a qui t'estima! Paciència, saber aguantar... No saps que se'n pot afartar? Omple't la copa a vessar! Fes un brindis per la vida! Beu-te el vi sense respirar! Després, si te'n quedes sense, restarà el bon i dolç record d'una bona borratxera!!!! (A Josep, impossible, octubre 89) |
Hi ha instants, com el d'avui, en què dos estels fugaços, dos sospirs de llum, s'ajunten com per...casualitat. I del seu encontre neix un petit sol. Hi ha moments, com el d'avui, en què dues gotes d'aigua de mar, dos somnis blaus, s'uneixen com per ...casualitat. I de la fusió neix un petit volcà. Hi ha vegades, com la d'avui, en què dues mirades famolenques, dues boques inquietes, es troben com per...casualitat. I del seu llaç neix un gran record. La casualitat, de vegades, juga millor que mai al joc de la vida. I avui ens ha permès provar el dolç gustet de la felicitat. ( A Raffaello, sense més comentaris, agost 1991) |
Vas venir al meu recer amb el teu gran Amor caminant per la corda fluixa, sense voler-te'n desfer. I quan la meva petita esperança, va, per fi, reaccionar, la teva corda fluixa ja era una gran muralla. Què sé de tu? No sé com t'escalfes les nits fredes d'hivern. No sé, quan canvia la lluna, quina mena d'humor gastes. Ni tansevol si els teus records dolorosament et cures amb la lectura de poemes, fets com aquest, de cor. No sé res de tu. Només sé tenir sobre la meva pell l'empremta de les teves mans un parell de nits d'estiu. I no és suficient. I lluito per no imaginar què hauria sigut de nosaltres si haguessis volgut enamorar-me només per un instant. -Tu i la teva maleïda electricitat!- La meva petita esperança t'hauria omplert el llit de flors si la màgia del teu gran Amor no s'hagués convertit en Muralla. (Per a Víctor, l'insolent, gener de 1992) |
Vaig per la vida descobrint papallones i tu n'ets una de les més exòtiques. Fuges i t'acostes amb un vol suau, formes perilloses, polsim daurat. Tinc por de descobrir que te'm desfàs, fràgil, a les mans. No provo de retenir-te i, dolç, te'n vas. Vaig per la vida somiant papallones però vistes de la vora són com escarabats. A cops n'encalço una i acaba clavada, morta, d'una agulla, lluny, al meu passat. Tinc por de descobrir que te'm desfàs, fràgil, a les mans. No provo de retenir-te i, dolç, te'n vas. No vull perseguir-te, polsim daurat, però si fuges i t'acostes potser et cremaràs. Fuig i vola pels aires de llibertat. El perill et farà forta fins a l'eternitat. (Per a un altre Josep, març de 1992)
|
M'he buidat tant en tu, Josep... Costa reprendre l'alè i l'antic costum d'oblidar. Te m'has begut l'ànima, i l'esperança, com si fos un vi dolç, fins al fons. M'he buidat tant en tu, que ja no sé on trobar-me. Em busco pels racons, les escletxes, els forats, i ho trobo tot ple de pols. Fins l'última engruna de mi t'has endut a la butxaca, després d'anys de somiar massa, ara bufa vent de garbí. M'has olorat, m'has mirat, m'has somrigut i has fugit, com un petit remolí, t'has endut els meus ulls, els meus llavis, la meva pell, als teus dits. I m'has xuclat l'esperit. Ara, sense esma, no puc continuar endavant ni tornar a somiar. M'he buidat tant en tu, que ja no em tornaré a trobar. Ensenya'm on és el nord, petit bombonet rialler, o si no, com a mal menor, omple'm del teu record. ( a ELL, amb MAJÚSCULES, setembre 1992) |
Un petit silenci fa que dura, tres dies. Després de ser tan teva, de sentir-te dins meu, amb i sense tu al davant, aquest petit silenci fa una mica de mal. Quan veig els teus ulls, fent-me pessigolles al record el silenci es fa intens i esfereïdor. I si el teu elàstic cos creua la meva ment, de dalt a baix, com un rampell, el silenci esdevé dolorós. Tres dies que dura. M'he de mossegar la mà per no trucar, per no córrer al teu costat. Mentre, et sento dir mots senzills com si fos per primer cop. I les teves mans silents quan, a fora, espeteguen els llampecs. Després de posar tant de nosaltres en joc, aquest silenci és fosc, cruel i amarg. No sé si estàs pensant en mi, amor meu, bombonet. Sé que tu omples tots els racons del meu món intensament, dolorosament, esfereïdorament, dins un petit silenci que és teu i meu, nostre del tot. Per a ELL, amb majúscules, setembre de 1992 |
T'imagino dibuixant-me mentalment, a qualsevol lloc, amb qualsevulla gent, resseguint-me amb els dits la línia del meu perfil, a la feina, a casa teva, sentint-me riure i girant-te esverat pensant que sóc aquella que acaba d'entrar al bar. T'imagino assegut al sofà, recordant el que jo deia quan érem sols, allà. De sobte, enfadat per un pensament sobtat, que vols foragitar, olorant la meva pell sense venir a tomb enmig del carrer, i posant-te a tremolar. T'imagino neguitós, perquè no et treus del cap aquella mirada enigmàtica que en ningú més has trobat, desesperat perquè no pots refer de memòria la meva cara, perquè voldries veure'm i no ho fas, perquè em somies i no vols, perquè em desitges i no pots...
Ah...petit bombonet... dins d'un lloc com el meu cap ...quina pel.lícula més cursi que em podria inventar! Per a ELL,amb majúscules, 1 de setembre de 1992 |
Tornem a la literatura: Ell no s'ha enamorat i ella s'ofega d'amor, comença a fer versos dolents i a patir del cor. Ell recupera telèfons velles possibilitats, errors que ella perdonarà, com sempre, com llavors. Tornem a la literatura: tota la força i la tendresa d'ella han ben xocat contra un mur de pedra: la llibertat d'ell, gran problema. Ha! Ets un bon tonto pot pensar ella un instant... però qui és el més absurd? Sense dubte, ella, recordant. Tornem a la literatura: les hores passen llargues i ella se sent pansir, com una flor a l'hivern com una pell envellint. Ell, mentre, disfruta amics, dones, disco i llit. Què esperaves, donzella? Un cavaller del mes d'abril? Acabem amb la literatura! Quan enduriràs la teva pell? D'homes, un bon farcell i al fons del riu, tots junts. Maltracta'ls, Odia'ls, Perd-los la por, Utilitza'ls a bastament. I no tornis a fer novel.les roses dels amorets d'estiu... encara que en sàpigues un niu!. per a ELL, amb majúscules, 1 de setembre de 1992 |
Volen les teves paraules en l'aire de la tarda, plenes de significat, un cop pronunciades, desitjoses de memòria i de confiança.
Volen els teus petons, en el miratge del capvespre entrellums, somiosos, dins d'un paisatge boirós, i resten marcats a foc, per sempre, en el meu pols.
Volen les teves carícies en el misteri de la nit, les teves mans cremen,i el meu cos gemega: res pot detenir el temps que esdevé innombrable.
Volen els teus passos amb l'esclat de la matinada, t'allunyes de mi, poruc, un cop més, silenciós i trist. Res esborrarà el record d'un nou amor, per fi. (Per a ELL, amb majúscules, setembre 1992) |