Quan tindré cinquanta anys,
no vull ser com el pare:
cansat i sense fe,
renec o rialla;
treball embrutidor
futbol cada diumenge,
el tuti al cul d'un bar,
tabac de vuit pessetes.
La televisió
que ofega la paraula;
i banys en un mar brut
quan vénen les vacances.
La mare, un escarràs:
la plaça i la neteja;
i els meus germans petits,
escoles de mals mestres.
Quina buidor ! Potser
només viuen de veres
els qui moren matant
al carrer o a la guerra.
Apòstols i cabdills,
llanceu el crit d'alarma !
Savis, tècnic i obrers,
forceu les vostres màquines !
Genis de totes les arts,
embelliu la croada !
Homes, dones, infants,
de tota llengua i raça
i els mísers i els vençuts
ramada innumerable
espereu i engrossiu
el clam que ens agermana.
Encara hi som a temps !
Encara, encara, encara !
Destruirem un món
estúpid i sense ànima !
Cavem els fonaments
d'una vida més alta !
|